O Tamanho da Alma A alma? A alma não se mede… ponto final, e só começo agora! Não ocupa espaço visível, não surge nas fotografias e não pode ser observada ao microscópio, nem sequer tem peso, ou terá? E, no entanto, está presente em tudo aquilo que realmente importa; tudo o que é feito sem alma é vazio… oco! A alma é a primeira impressão quando conhecemos alguém, porque por mais que se tente encobrir… dá nas vistas! Mais que toda a beleza externa. E cada qual tem a sua medida! Respeito. A alma suporta perdas que julgávamos insuportáveis. Sobrevive a despedidas, traições, doenças, fracassos e ausências que, num determinado momento, pareciam capazes de destruir tudo; mesmo deixando marcas. Há pessoas que carregam dores e lutos profundos e continuam a oferecer um sorriso. Outras transportam cicatrizes invisíveis que ninguém imagina e, ainda assim, encontram forças para espalhar felicidade por aí. A alma possui uma resistência extraordinária… mas também se desgasta…perde-se. Cai abandonada. Porque resistir não significa ser invencível, existem pesos que se acumulam lentamente. Mágoas não resolvidas. Silêncios prolongados. Sonhos abandonados. Culpas antigas. Medos repetidos durante anos. Silêncios abrasadores, que vão cansando. A alma perde brilho em pequenos gestos. Perde esperança em pequenas desilusões. Perde entusiasmo quando deixa de encontrar razões para acreditar. Afoga-se na dor… Tal como o nosso corpo necessita de alimento, descanso e atenção, a alma também precisa de afeto, sentido, argumento e razões, beleza e momentos de paz… essa paz! Que procuramos eternamente… E são esses valores que a engrandecem… torna-se grande pela capacidade de continuar a amar depois da dor. Pela coragem de perdoar sem esquecer as lições. Pela humildade de reconhecer erros e pela generosidade de estender a mão quando seria mais fácil virar costas. As almas grandes raramente fazem alarde da sua dimensão. Reconhecem-se pela forma como acolhem, compreendem e permanecem humanas mesmo depois das tempestades. São almas que carregam cicatrizes sem deixar que elas se transformem em amargura. Mas podemos adivinhar a sua grandeza pelos caminhos que percorreram e pelos pesos que conseguiram transportar sem perder completamente a luz. No fim, a alma cresce pela forma como atravessa o sofrimento. E talvez a sua verdadeira dimensão não esteja naquilo que consegue suportar, mas naquilo que continua capaz de oferecer depois de tudo o que suportou. Porque algumas almas carregam montanhas. Abandonadas por aí. E, apesar disso, ainda encontram espaço para guardar esperança. E, há sempre em qualquer lugar, uma alma gêmea, que sente como tu, que sofre como tu… que te acompanha de perto, talvez mesmo sem dar por isso. by pedro de melo, 2026
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O Fio da Navalha: Escrever Sem Medo Porquê "O Fio da Navalha"? A pergunta é legítima. Porque não “O caderno das ideias”? Ou “As palavras soltas”? Ou até “Crónicas com café”? Mas não. Tem de ser este título: “O fio da navalha.” E porquê? Porque chegou o momento de cortar o mal pela raiz. Sem hesitação. Com precisão. E, verdade seja dita, porque não há tesouras cá por casa — ou pelo menos nunca estão à mão quando mais se precisa. Mas navalhas… essas aparecem sempre. Mesmo que sejam metáforas afiadas. Este é um reencontro com a escrita. Não tardio, não forçado. Simplesmente chegou a hora. Porque as coisas acontecem quando têm de acontecer. Nem antes, nem depois. O tempo é sábio. E às vezes, para voltar a escrever, é preciso primeiro calar. É preciso viver. Um espaço de vida — com vida “O fio da navalha” não é um diário. Nem um manifesto. Nem sequer um espaço com rumo certo. É um lugar onde as palavras serão cruas, espontâneas, talvez até desajustadas. Não por rebeldia, mas por autenticidade. Este será um espaço vivo. E como tudo o que está vivo, pode mudar. Crescer. Adaptar-se. Ou simplesmente desaparecer por uns tempos, sem explicações. Não haverá regras. Só uma:
Porque aqui, os textos podem ser alterados. Atualizados. Rasurados. Hoje fazem sentido, amanhã talvez não. A escrita não é monumento de pedra — é carne e osso. É respiração. É momento. E se algo for reescrito, que seja. Sem pedido de desculpas. Sem necessidade de coerência. Porque a vida também não o é. O que não vais encontrar aqui Não vais encontrar localizações geográficas. Nem marcas de tempo. Não interessa onde estou, a que horas escrevo, ou em que canto do mundo me sento para despejar estas linhas. O espaço é o agora. E o agora é onde a palavra acontece. Se houver mesmo curiosidade… pergunta. Quem sabe até respondo. Ou não. Porque, no fundo, nem sempre interessa onde o corpo está, se a alma está longe. Assuntos que doem — ou que salvam Neste espaço, os temas serão próximos. Pessoais. Até egoístas. Porque, por muito que se tente disfarçar, todos escrevemos sobre nós. Mesmo quando dizemos que não. Mesmo quando usamos metáforas. Mesmo quando inventamos personagens, realidades ou histórias. É uma espécie de confissão. Uma conversa entre egos — ou cegos, como preferirem entender. Podem surgir reflexões banais, dores profundas ou devaneios ridículos. E está tudo certo. Porque isto não é jornalismo, nem literatura. É escrita crua. Esfolada. Sem rascunho. Terceira pessoa? Não, obrigado. Ah, sim. Quase me esquecia. Uma certeza absoluta: não dá para escrever na terceira pessoa. Já tentei. Em tempos. Criei máscaras. Personagens. Vozes distantes. Quis escrever como se fosse outro, apontar verdades, lançar provocações, sem que soubessem que era eu. Queria esconder-me. Proteger-me. Ou talvez enganar-me. Mas não deu. O ego é maior. A primeira pessoa impõe-se. Grita. Reclama espaço. E é essa que fica. A que entra com as botas sujas e se senta sem pedir licença. A que diz o que pensa, mesmo quando não devia. A que fecha a porta, no fim, e fica em silêncio. Sim, será sempre essa primeira pessoa — a que escreve, a que sente, a que parte e volta. Cortar o medo, não as pontas Este “fio da navalha” não serve para cortar pontas espigadas. Serve para ir fundo. Para abrir espaço onde o medo mora. Para expor dúvidas, angústias, alegrias… sem maquilhagem. Porque escrever, para mim, é despir-me devagar. Palavra a palavra. Corte a corte. E se às vezes sangra… é sinal de que ainda estou vivo. Talvez este espaço seja isso mesmo: uma ferida aberta. Mas cuidada. Com intenção. Com arte. Conclusão: E tu, escreves no fio da navalha? Cada um tem o seu fio. O seu limite. O seu ponto onde a coragem encontra o medo e decide avançar. Este é o meu. Talvez escreva para mim. Talvez para ti. Talvez para ninguém. Não interessa. O que importa é que voltei. E volto assim: sem desculpas, sem moldes, sem rede. Se leres hoje… volta daqui a um mês. Prometo que já não será igual. Porque eu também já não serei. |
by pedro de melo, 2019 |
INDEX CULINARIUM XXI, Divulgação Global
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